Vingt ans après - ma dernière toile

Dans vingt ans... Cela a dû me perturber quelque part. Le subconscient nous joue parfois de drôles de tours. Pourtant, ce n'est pas si dramatique de caresser tranquillement un chat en se promenant.
 

La canne ? Non, c'est un bâton. Pas de ces bâtons de randoignons (pardon de randonneurs), façon skieurs déneigés. Non un bâton de bois. Celui que l'on trouve en se promenant, que l'on s'approprie et que l'on garde le long de la porte précieusement. Il peut être droit comme l'if, tordu comme le serpent, cassant (vaut mieux pas), sculpté si on en a envie...

 

Le chapeau de paille, de feutre pour abriter la vieille caboche. Quelquefois un bob, comme celui d'Alice ma voisine. Petit bob qui trottinait derrière la haie lorsqu'elle pouvait encore "faire son jardin". Chapeau de protection et sûrement chapeau d'une dernière coquetterie.
 

Dans vingt ans... 

Vingt an après